Revista Colofón Lo que pasa cuando ya pasó todo.
Palabras aproximadas
Tras la extensión del aislamiento en la Ciudad de Buenos Aires y alrededores, el teatro pareciera profundizar sus heridas. Compartimos una poesía sobre el tema escrita por Marcelo Pérez, dibujo de María Lublin.
Nos negamos a morir en la cárcel (Cualquiera sea pajarito)
Que difícil escribir sobre lo ya dado, sobre lo ya reflexionado
sobre en mano, agarra la diez lucas hermano…
¿Con qué cara enfrentaremos lo que viene sin barbijos delatores?
Boca tapa lengua, boca entreabierta, Boca fue campeón y nos enterramos.
Ahora la actividad está parada, bajada de línea estatal, hay que ponerse che…
Mientras tanto… Siempre mientras tanto… Mis amigos en general tienen rastas que se les caen y se reinventan y los que no son más (amigxs) se anotaron para policía pero todavía
no saben…
Que se anotaron…
Hay que callarse mucho y hacer un montón más
hay que sentir mucho la carencia DE
y enfrentar las nuevas posibilidades ponele
ahora no hay escucha con el otro
ahora hay mirá lo que dijo,
mirá lo que puso,
mirá la que tiró,
mirá la que reflexionó,
mirá siempre en Zoom whatsapp,
entre el miedo y el pánico hay una rotura inmensa que mancha hasta los que más quieren
hablar hasta la madrugada sin control.
El tiatro era un espacio para… ¿Para qué era?
Ahora estamos aislados, ansiosos, ansiolíticos,
espacio todo dramático, dispersos diversos, andá a saber…
¿De qué reinvención estamos hechos?
Hechos para joder
hechos para decir
echo la culpa te
hecho y bicho
hechos mierda.
Hace siglos la presunción de que algo amigo se hacía parecido a lo que se trata de hacer hoy, es una especie de reminiscencia de lo que se comunicaba,
es la creencia de lo que se dice que se hacía,
es la posibilidad, la ofensiva imprevisible de que lo que se cuenta,
de que lo que se expresaba era la sarasa que pin que pan…
El teatro es una posibilidad
una manera
una crisis
una momentaneidad
una fracaso
una éxito
una, en la UNA no estudié
De todo lo que era queja, de qué como sostenemos esto, de llenar los formularios para que Papá proteatro te de unos mangos sabor a mango amargo para comunicar que Tío Pro es interesado, especulador y que manipula nuestra noble existencia.
Entre la tierra y el desierto, los vientos no saldrán hasta que alguien les sople, aclamado público ausente, entusiasta grupo ancestral e invencible.
No se puede hacer teatro, no se puede ensayar, no se puede pegar una nota con otra igual masomenos, no se puede “ponete acá” que desde este punto de vista serás bien vista.
Vinculación.
ritmo
deseo
vivencia
contradicción
fisura
contagio
fragmento
sensibilidad
conexión
inestabilidad
fracaso
No saber qué va a pasar es un manera de saber que no va a pasar nada con lo que nos tiene preocupados hoy, tan parecido a ayer…
La revelación vendrá sola, como un tiro al fondo de la casa, como una cosa que aparece porque sí, porque no hay otra, porque no hay porqué televisado.
¿Cuándo se es el mismo después de una ruptura amorosa?
¿Cuándo se es el mismo después de que te dijeron que no eras bueno para esto?
¿Cuándo se sigue haciendo lo que se sigue haciendo con el grano en el culo de que el
Estado te llama la atención?
El teatro volverá, se dictamina por ahí ¿volverá? Y si vuelve que vuelva, que vuelva
revolvido (exceso de volver) volver con la frente marchistosa, como vamos a volver…
¿A dónde nos fuimos?
¿Cuándo el teatro estuvo tan expuesto?
Que suerte que soy tan ignorante como para pensar una cosa semejante, a mí, un
semejante a mí me pondrá en jaque, amargo todo mate.
Nuestros cuerpos, tan diversos, tan distintos, tan imprecisos…
Cuerpo como resumen, como sensación de que si te molesto existo.
Que buena toda esta milonga desde este lugar tan marginal
“la movida” no está de moda
para falsificar sonrisas esperables,
esperas de medidas en la que siempre me van anunciar que estoy afuera de la fila.
¿Por qué se sigue pensando la cosa?
¿Por qué se persiste en la burla de la finitud?
¿Por qué todo sigue igual cuando a la vuelta de la esquina un pibe cae tiroteado?
¿Por qué es tan doloroso pensarse dentro de una etiqueta menor?
¿Por qué mis papás no sabían leer?
¿Por qué no da orgullo lo precario?
¿Por qué es tan pavorosa la revisión actual artística?
TODO muy COVID 20.
Mi idioma es un pasillo azul con maderas húmedas al costado, la llave anda mal y siempre una cloaca te da sentido de realidad.
¿Dónde es que se cobra?
